* * *

Нами выпита бутылка испанской боли, И риса китайского чаша съета, Только вот совсем я не знаюТвоего из шкафа скелета.

Он сидит один, качается, И костями своими скрипит, А на дне души его сгнившейСолнечный свет пролит.

Тот же свет, что нам каждый день крядуОсвещает глаза - голубень,Тот же свет, что зимою как зяблик -Ищет теплую под крышей щель.

Почему же теперь не покажешь ты скелета мне своего, Почему обо всем не расскажешь, Почему же пролилось вино?

Нами выпита бутылка испанской боли, И риса китайского чаша съета. Расскажи мне о своей боли, Расскажи о том самом лете.