Художница

В окно крадется легкий ветерок спасенья,Ее защита от всего земного.Она испытывает толику волненьяКаждый раз, когда касается родного...

Родного сердцу белого холста,Который кажется уже через мгновеньяЗаполнится под тяжестью письмаИ не оставит ни следа сомненья.

Она нальет себе бокал французского лафита,Откроет краски с долей предвкушения.Начнется танец жесткого графитаПо белой скатерти постылого чужого мнения.

Где чувства и эмоции смешаются в одно,Там ласковый мазок заполнит душу.Быть ей художницей отнюдь не суждено,Быть ей навечно выбито под кожей.