нравилась

она писала для меня стихи,и без причин сто раз на дню надоедала,мне нравились ее духи, а не она сама,но ей, о Боги, было совершенно мало.

ей так хотелось стать чуть-чуть родней,мне – не хотелось становиться ближе.потом она исчезла в череде безликих дней,печально, но ее я больше не увижу.

так странно…так спокойно стало и тепло,я вновь один, она своей заботой больше не тревожит,но иногда за снежной пеленой зимыя слышу ее запах, и морозно дрожь пронзает кожу.

не вспоминал о ней давно – сто долгих, длинных лет,жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне «привет»,а время шло, минуты на года отчаянно меняя.

и лишь однажды в адскую метельмне показалось, что ее я видел на перроне,в груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь…не подошел. она уехала одна в пустом вагоне.

она уехала, а я остался тосковать,вдруг вспомнилось – она писала для меня стихи.печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать –мне нравилась она, а не ее духи.