Андрей Макаревич

То, что любовь - беда, а не награда,Я понял поздно - на исходе дня.Все те, кого любил сильней, чем надо,Однажды уходили от меня.И я кидался вслед, стучался в окна,И знал, что зря, и становился плох,Жалел себя, и всё казалось - сдохну,И подыхал. И всё-таки не сдох.... Земля мала, и - круглая, как блюдце.Круги всё уже, как я погляжу.Настанет день - и все они вернутся.Вернутся все.И что я им скажу?