💔один против тени💔

Московская промзона.Заброшенное здание. Пятый этаж. Бетонные стены, железные двери.И запах чего-то очень старого... и опасного.

Туда не приходят с миром.Именно туда идёт он.

⸻

Саша Белый выходит из машины без слов.В кожаной куртке, с пистолетом за поясом, с ножом в ботинке.Он идёт быстро. Чётко.Он не герой.Он — мясо, кровь и цель.

Цель — вытащить её.

⸻

Трое на входе — ложатся молча.Пули — в шею, в грудь, в голову. Без звука.Он движется, как призрак, как смерть в чёрном.

⸻

Внутри — лестница, коридоры.В одном из помещений — лампа. Под ней — она.

Глаза распухшие. Губы в крови.Но живая.Когда она поднимает взгляд — он уже рядом.

— Я же сказала, что ты не должен...— А я сказал, что ты моя.

Он перерезает верёвки.Прижимает к себе.

— Мы идём.— Они убьют тебя.— Только если успеют.

⸻

Они почти у выхода.

Но Савицкий ждал.Он выходит из тени.Пистолет в руке.

— Так быстро, Саша?— Ты проиграл.— Нет. Я напомнил тебе, что ты не бессмертен.

Выстрел.Пуля входит ему в бок.Выстрел звучит слишком близко.Как будто вся реальность сжалась в одну точку.Пуля вошла сбоку, чуть ниже рёбер.Саша пошатнулся. Глаза сужены. Руки напряжены.

Но он не издаёт ни звука.Никакого стона. Ни одной гримасы.Он держится на ногах.

Т/и резко поворачивается. Глаза в ужасе. Она видит, как из-под куртки ползёт тёмное пятно.И мир под её ногами рушится.

— Саша... Саша, нет... — голос дрожит, как стекло.

Он делает шаг вперёд.Почти смеётся — тихо, выдохом.И смотрит на неё с мягкой улыбкой, будто это не кровь, а просто грязь на одежде.

— Эй... я в порядке, слышишь?— Ты... ты ранен... Саша, пожалуйста, не...

Она подбегает, ловит его за грудь, держится как за спасение.А он — гладит её по щеке. Кровь капает с пальцев, но взгляд остаётся спокойным.

— Ш-ш-ш, родная. Я обещал, что вернусь.— Ты теряешь кровь... чёрт, ты же... ты умираешь!— Не сегодня, слышишь? — тихо, с кривой ухмылкой. — Умирать — это скучно.

Она опускается на колени перед ним, слёзы бегут, не спрашивая разрешения.Не плач — рыдания.Это животный страх, которого она не знала раньше. Не от боли — от потери.

— Не делай так больше, слышишь? Никогда...— Глупенькая... всё хорошо. Я с тобой. Всё остальное — шум.

Он обнимает её одной рукой, вторая всё ещё сжимает пистолет.Он пошатывается. Но держит её. До самого выхода.