57 мы просто

Квартира Сережи и Димы. Вечер.

Сережа репетировал новый рифф, когда Дима вернулся. Но вместо того, чтобы молча пройти в свою комнату, он остановился в дверях, с странным, озадаченным выражением лица.

— Сереж, — начал он, неуверенно переминаясь с ноги на ногу. — Помнишь, я тебе рассказывал про наши... ну, прогулки с Мелиссой?

Сережа отложил гитару.— Ну, вроде как. Партнёры же вы у себя там. — Он скептически хмыкнул. — Что, опять что-то случилось?

— Не случилось, — Дима подошёл и сел на диван, сжав руки между коленей. Он смотрел в пол, но по его лицу было видно, что он пытается сдержать улыбку. — Я... я её поцеловал. Неделю назад. Вернее, попытался. Получилось дурацки.

Сережа замер, ожидая продолжения в духе «и она меня послала». Но Дима просто сидел, и по его затылку было видно, как он краснеет.

— И? — не выдержал Сережа. — Она вызвала полицию?

— Нет, — Дима поднял на него взгляд, и в его глазах светилось неподдельное изумление. — Она... она меня поцеловала в ответ.

В комнате повисла тишина. Сережа медленно переваривал эту информацию.

— То есть, как это — «поцеловала в ответ»? — наконец спросил он. — Типа, оттолкнула и дала пощечину, но так, ответно?

— Нет, блин! — Дима с раздражением провёл рукой по волосам, но раздражение было показным. — Нормально так. Осознанно. Я... я сначала опешил, извинялся, думал, всё пропало. А она... она просто шагнула ко мне и сама... повторила.

Он снова опустил взгляд, но теперь по его лицу расплывалась та самая глупая, счастливая улыбка, которую невозможно скрыть.

— И что это значит, Сереж? — его голос стал тише, почти умоляющим. — Мы же... мы не встречаемся. Мы просто... я не знаю, кто мы. Но после этого... целая неделя прошла. И мы виделись. И всё было... нормально. Даже хорошо. Но мы не говорим об этом. Никто ни слова. Это вообще что?

Сережа смотрел на него и видел не того сломленного наркомана, которого он вытаскивал из подвалов, а запутавшегося человека, который боится сглазить хрупкое, непонятное что-то, возникшее между ним и женщиной. Он вздохнул.

— Бро, — сказал он, подбирая слова. — Вы с ней уже в такой жопе побывали, что все эти ярлыки — «встречаемся», «не встречаемся» — уже не имеют значения. Вы друг за друга горохи готовы были ломать. — Он помолчал. — Может, не надо ничего называть? Может, просто плыть по течению? Раз она не сбежала, раз вам хорошо... какая разница, как это называется?

Дима слушал, и его лицо постепенно прояснялось. Страх и недоверие, годами жившие в нём, не хотели сдаваться. Но картина была слишком очевидной: тот поцелуй не разрушил ничего. Наоборот, он висел между ними невысказанным, но тёплым фактом. Они не были парой. Они были... чем-то большим, чем друзья. И пока что этого было достаточно.

— Ладно, — наконец выдохнул он, поднимаясь. — Пойду, пожалуй, гитару в руки возьму. В голове новый мотив крутится.

— Вот и славно, — Сережа с облегчением откинулся на спинку стула.

Дима ушёл в свою комнату, и вскоре оттуда донёсся тихий, задумчивый перебор струн. Он не нашёл ответов. Но он нашёл нечто более важное — возможность не искать их. А просто жить. С этим странным, пугающим и прекрасным «что-то», что связывало его с Мелиссой. Без названия. Без гарантий. Но — с тихой, неуверенной надеждой.

505 слов