42 просто работаем

Квартира. Вечер.

Сережа вломился в квартиру с пиццей и пак пива, как это обычно бывало по пятницам. — Бро, я тут смертельно голоден! Ломайся, пока горячая! — он крикнул, направляясь на кухню.

Дима вышел из своей комнаты. Он не выглядел подавленным или замкнутым, как раньше. Наоборот, в его движениях была какая-то новая энергия, лёгкая нервозность.

— Ага, щас, — он взял у Сережи коробку, поставил на стол.

Они ели, обсуждали всякую ерунду — музыку, новости. Но Сережа, знавший Диму как облупленного, видел — что-то не так. Вернее, не «не так», а как-то по-новому. Дима был где-то далеко, часто улыбался сам себе, потом спохватывался и делал серьёзное лицо.

— Ну что, как там твоя психологиня? — наконец спросил Сережа, отламывая кусок пиццы. — Всё ещё мучает тебя своими расспросами?

Дима замер с куском пиццы на полпути ко рту. По его лицу пробежала тень, но не боли, а чего-то смущённого, даже виноватого. — Нет... Всё нормально. Работаем.

— И как, помогает? — пристал Сережа, чувствуя подвох. — Да... помогает. — Дима отвёл взгляд. — Стало... легче как-то. По-другому.

Сережа прищурился. Он слышал эти слова и раньше, но сейчас они звучали как-то... неконкретно. Расплывчато. И Дима избегал смотреть ему в глаза.

— А она ничего так? — Сережа сделал вид, что просто болтает. — Не загоняет тебя в угол? Не давит?

— Нет! — ответ Димы прозвучал слишком быстро и слишком горячо. Он даже поперхнулся. — Она... она очень профессиональная. И... добрая.

«Добрая»? — Сережа мысленно поднял бровь. Раньше Дима описывал её как «строгую», «настойчивую», «чёртову профессионалку». «Добрая» было новым словом.

— Ну, хорошо, что не садистка, — усмехнулся Сережа, но внутренняя тревога начала копошиться где-то глубоко внутри. Он наблюдал за Димой. За тем, как тот говорил о ней. Как его глаза загорались, когда он упоминал её, как он тут же пытался это скрыть, нахмурившись. Как он нервно провёл рукой по волосам.

И тут Сережу осенило. Он отложил пиццу. — Слушай, Дим... — он выбрал слова осторожно. — Ты же в курсе, что она... твой врач, да? Что между вами должны быть... ну, определённые границы.

Дима резко поднял на него голову. В его глазах вспыхнула оборонительная искра. — Я в курсе. А что? — Да ничего, — Сережа отвёл взгляд, делая вид, что пьёт пиво. — Просто... я вижу, что ты о ней как-то по-другому стал говорить. Теплее что ли. Бро, ты же понимаешь, что это... опасно? Для тебя. И для неё.

Дима замолчал. Он сжал банку с пивом так, что алюминий затрещал. — Я ничего не нарушаю, — пробормотал он. — И она тоже. Мы просто... работаем.

Но его голос дрогнул на слове «работаем». Сережа всё понял. Понял с ужасающей, ледяной ясностью. Его лучший друг, которого он только-толиво вытащил с того света, сейчас стоял на краю другой, не менее опасной пропасти.

— Дим, — Сережа положил руку ему на плечо. — Бро, ты как к ней? Ты же не... не чувствуешь чего-то там? Она же тебя спасала. Это может казаться чем-то большим, но это...

— Отстань, Сереж! — Дима резко встал, отбрасывая его руку. Его лицо покраснело. — Не лезь не в своё дело! Я всё понимаю! Всё под контролем!

Он развернулся и быстрыми шагами ушёл в свою комнату, хлопнув дверью.

Сережа остался сидеть за столом с остывающей пиццей. Внутри всё замерло. Он знал этого человека слишком хорошо. Видел его влюблённым, видел его счастливым, видел его раздавленным. И то, что он видел сейчас — это была самая опасная из всех возможных эмоций. Надежда, смешанная с обожанием и полным отрицанием реальности.

«Она добрая». «Всё под контролем».

Сережа с силой потер лицо ладонями. Он вытащил Диму из наркотического ада. Теперь ему предстояло вытаскивать его из лап другой, куда более изощрённой зависимости. И он не представлял, как это сделать, не сломав своему лучшему другу сердце. И не разрушив жизнь того самого человека, который, по иронии судьбы, спас Диму жизнь.

610 словвсе нравится или что-то может не устраивает?